CRÓNICAS EN TIEMPOS DE GLOBALIZACION
Cristián Gallegos Díaz
*(EL CUENTO HABITUAL)
Mi hija pidió su habitual cuento dominguero. No tenía ninguna ilusión a mano. O más bien ninguna bella mentira para colmar su imaginación. Entonces, le conté el cuento que más a mano tenía, mi propia época, claro que en un lenguaje oblicuo para que su contenido pudiera pasar la censura infantil...Así nació el cuento del mercado:
"...Hace tanto tiempo, como si fuera hoy, una tal Caperucita, en una alegre mañana de primavera, tomó su habitual tarjeta de crédito, y se adentró en el bosque de concreto, el mall, para comprar una campana...Volvió presurosa a su casa DFL 2, tocó fuerte para reunir a los siete enanitos que vivían en una población callampa aledaña. Los siete rotosos acudieron al llamado de la famosa niña de rojo (en este cuento de fama contra fama, se ha decidido dejar fuera a la Blanca Nieves, por ser políticamente incorrecta...). Una vez que todos estuvieron juntos, abordaron el metro para dirigirse a un gordo supermercado, el "zumbo", porque una vez adentro te sacan la zumba...Bueno, la Caperucita roja comenzó su neurótico ritual de compras: paté de lobo; perniles de los tres chanchitos; plumones de lo que quedó de los familiares del patito feo; conejo faenado en el país de Alicia; chuletas de Barney; sesos de las chicas superpoderosas...(notarás, hija mía, que en este mundo de cuentofagias está permitido que te comas a tu competencia, porque así demuestras más eficiencia...).
"...Lo interesante, querida hija, es que la Caperucita roja ya se ha creido su propio cuento...Caperucita ya no es roja: visita a su abuelita en la limusina de Mac Pato, es ecologista, no contamina con sus pies las grandes praderas de su fundo... Está satisfecha porque sus amigos, los siete enanitos, juegan a la bolsa en Wall Street, y por fin se dieron cuenta de que al vender unas cuantas acciones mineras a la Cenicienta, podían vivir cómodamente en Beberly Hill...Ya son "jiles" para toda la vida...En su propio cuento, Caperucita ya no es roja, y su abuelita tampoco: vive tranquilamente en un departamento en New York comprado con lo ganado en el remate de su famosa cama en la que esperó al lobo perdedor...Su vecino, el ex marino Simbad, magnate de una flota de barcos petroleros, le invita a tomar té junto a otro petrolero, Brush, "el maleza"...En ciertas ocasiones se agrega Aladino, esposo de la Cenicienta, connotado exportador de teteras al oriente. Pato Donald y Daisy, por fin casados, tanto por las leyes civiles, eclesiásticas y militares, como por la conveniencia de la famosa empresa que los patrocina, formaron un asilo para multimillonarios. Todos están bien. Todos los habitantes de ilusiolandia, querida hija, viven felices, para siempre. Ya no necesitan creer en Superman o Batman..."
Finalmente le explico a mi hija, que ya está con cara de interrogación, el único problema que surge de este mundo posible, el mundo del cuento de Caperucita, actriz principal del cuento del mercado, el cuento real: Pete el Negro, jefe del cartel de ilusiolandia, vende muy cara la nueva diosa blanca de los sueños...
También tuve que explicarle que el genio de la lámpara mágica aún sigue preso por levantar calumnias en contra de sus auspiciadores, y por protestar en contra de los idiotas que frotaban todos los días, las 24 horas, su habitáculo lamparil, en busca del milagro que les sumergiera en el maravilloso mundo del cuento del mercado...
Confieso que a mi hija le oculté información, pues no otra cosa me motivó que el resguardar celosamente su salud mental...Que Shrek, su ogro favorito, se enroló en la resistencia iraquí...Que Winnie Pooh ya es presidente de la liga de minorías sexuales en Ohio...Que Bob, el constructor, es secretario general de un poderoso sindicato que tiene programado un paro general contra los auspiciadores de máquinas pseudohumanas...Que Manfred, el mamut protagonista de la "Era del hielo", cumple condena en la cárcel El Manzano, por haberle dado una trompada a un empresario falangista español...Que Peter Pan por fin se decidió a escribir "La historia criminal del general Garfio"...Que Juan Carlos Bodoque hizo un magnifico reportaje titulado "los 31 días que avergonzaron el mundo"...Que Barbie se tiñó el pelo y fue detenida cuando insistía en ingresar a México como indocumentada...Que...
No sé si mi hija terminará de entender el famoso cuento del mercado. Aun ni yo mismo lo comprendo en toda su extensión...
No sé cómo explicar a mi hija esta postmodernidad...Tal vez si leyera al "abuelito" Lyotard podría comprender mejor...
¿Cómo hacerle comprender la moral de nuestro tiempo?. ¿Tendré que disfrazarme de Nietzsche y predicar que toda moral religiosa y todo imperativo categórico es una inmortal sinrazón?. ¿Que no son los vicios ni los lujos los que arruinan a los pueblos, sino al revés, que cuando un pueblo se arruina se origina allí el vicio y el lujo?. No. Esto no ocurre, querida hija por la falta de dios. Es por un exceso de dioses comprables, vendibles, y transables. Cuando algunos hombres inventaron un dios de otra vida, cuando expulsaron las divinidades del ámbito terrestre, cuando dios fue completamente antinatural, los hombres repudiaron sus vidas. El Hombre se hizo sacerdote de sí mismo...Y un espíritu absoluto, el dios-mercado, se erigió como criterio único de la realidad. Así las cosas, para el hombre postmoderno, toda la realidad consiste en simular que vivimos en un cuento feliz donde los grandes metarrelatos del pasado obsolecen, ya no son necesitados. Cierto, es como volver a ser niños, donde el mundo imaginado es como el mundo real, y el mundo real sólo es entendido en la medida que es imaginado...Los niños son literatura, viven su cuento...
Este domingo he hecho un gran esfuerzo por llevar el mundo de hoy a mi hija. Pero sólo me he percatado que he llevado el mundo de mi hija a mí mismo...
También he redescubierto el error de la doctrina del libre albedrío: ni siquiera los personajes de cuentos se escapan a ciertas determinaciones que tienen que ver con las condiciones de su existencia. Ni los personajes ni los hombres son completamente "libres" de decidir. Esta doctrina se hunde en lo histórico. Forma parte de otro cuento, y por ende, es otro metarrelato que se corresponde con el oculto propósito sacerdotal de dominio ideológico que todo humano necesita para culpar a otros, para castigar a otros. De ahí el derecho que algunos se han autoarrogado para castigar a millones de seres humanos con las estructuras de este cuento del mercado, es decir, con la simbiosis entre la doctrina del libre albedrío y el neoliberalismo a ultranzas...
Este domingo, la curiosidad de mi hija ha hecho que me replantee las problemáticas postmodernas y sus conexiones con Nietzsche. Es decir, que pudiera comprender mejor el cuento postmoderno, el metarrelato filosófico de los fatalistas que no creen más que en el presente impresentable...El filósofo germano no escapó al cuento de la satisfacción de los instintos, al deseo. Los filósofos postmodernos son todos partidarios del deseo, pero no se replantean el hombre deseable...Es decir, desean todo, menos que el mundo cambie, con lo cual, en la práctica, hacen lo contrario de lo que les dictó su maestro Nietzsche: critican a los hombres de acción y rinden pleitesía al hombre estático, al conformista, al contemplativo...
El cuento del mercado es muy ilustrativo: es, a pesar de la monserga postmodernista, otro metarrelato más, sólo que este sí que es dañino, pues pregoniza ni más ni menos que el desear el mundo tal cual está construido, y que todo cambio sólo puede corresponder a un mísero acto imaginativo dentro de las coordenadas de un aquí-ahora impresentable. De lo que se deduce que los filósofos postmodernos buscan el santo grial no en las afueras del arrabal humano sino en las representaciones de sí mismos. El cuento es hacer lo humanamente imposible por obstruir todo camino que conduzca a descubrir quién o quiénes son los autores de este cuento, es decir, los autores de tanta mentira que cubren con el manto sagrado de la filosofía, la economía, la antropología, y cuanto cuento académico o metarrelato académico existe para no plantearse jamás el viejo problema de la verdad...Simplemente quiero decir que Nietzsche y sus devenidos gurues postmodernos no sólo se han equivocado de cuento o de metarrelato, sino que son cómplices de la realidad actual, el verdadero cuento impresentable...¿Que no hay determinaciones?. Nietzsche abogó hasta el hastío con el superhombre del porvenir, y finalmente devino como un ser perdido, extraviado, más enajenado que nunca, porque vivimos la época más enajenada y enajenadora que se haya inventado jamás...Es decir, el peor de los cuentos posibles...
Este domingo tuve que inventar un cuento para mi hija...nada más que a falta de inspiración, me aboqué a copiar la realidad, y por ello me disculpo. Porque soy un pésimo cuenta cuentos...
(CRÓNICA DESDE EL CENTRO IGNOTO)
Sigo las recomendaciones de Flaubert: hay que conocer bien lo mediocre...Y nada mejor que conocerla a través de la televisión, grandioso invento de imposición simbólica. Todo comenzó con la Guerra del Golfo, capitulo segundo, del realizador Bush hijo. Una especie de séptima cruzada occidental con un costo superior a los 80 mil millones de dólares. "No problem" dicen los gringos: para eso somos la reencarnación de ser los eternos "funcionarios de la humanidad", como diría Husserl, es decir, un pueblo de robocops narcisistas empeñados en salvarnos de la corrupción oriental e imponer la lógica del comercio. La televisión mostró una guerra "light": límpida, quirúrgica, con efectos colaterales mínimos, aseada, sin cadáveres, gritos ni dolores. Todo a petición del realizador Bush hijo. Aparentemente termina con el apresamiento del antihéroe, Sadam. Menón sostiene, en el diálogo platónico del mismo nombre, que la virtud consiste en administrar bien el Estado, a lo cual Sócrates responde: ¿Y es posible administrar bien el Estado, la casa o lo que fuere, no haciéndolo sensata y justamente?. La guerra apareció en pantalla como "sensata y justa", pero Bush hijo está lejos de la virtud socrática. Esta más cerca de la virtud de Tartufo...
En L` imagination (1936), Sartre ya sostenía que la imagen es también imagen de algo. Bourdieu hablaba del efecto político de la televisión: efecto de realidad y efecto en la realidad: mostrar y hacer creer en lo que se muestra. Aunque no se crea, el hombre más televisivo es Longueira, presidente de la UDI (léase: unidad, discurso, imagen). En menos de 31 minutos, su muñeco le habló claro y preciso...Confiesa ante la televisión que le reza a su santo de devoción, Jaime Guzmán, y éste, presuroso, atento al contexto político de la realidad (¿o "realidad"?) nacional le recomienda perseguir a un satánico cura (no...no se trata de Hasbún, por supuesto...) y a toda una red conspirativa udiófoba. Esta es la primera imagen televisiva proyectada para el consumo. Ciertos políticos concertados, en su miopía casi habitual, lo declararon loco: Longueira está "loco", mire que rezarle a Jaime Guzmán. Está paranoico...La intervención de estos políticos es la imagen de la imagen... Conocí a Jaime Guzmán: lejos, el político más inteligente que ha tenido la derecha en los últimos cuarenta años. A sus discípulos les enseñó no sólo imaginarse el poder, sino ejercerlo. Longueira no es estulto. ¿Cómo a nadie no se le va a ocurrir que la UDI, a través de su presidente, utiliza magistralmente el efecto político de realidad, mostrar y hacer creer en lo que se muestra?. Lo que se muestra es la creencia misma de que Guzmán es un santo al cual se le puede rezar, como quien le reza a San Antonio, San Jerónimo, San Sebastián...El discurso mediático no está dirigido a los políticos, sino a los miles de pobladores que creen en la UDI y en los santos. Es un discurso de cohesión, de unidad, de reforzamiento de la imagen del líder-santo...Y simultáneamente cubrir con un manto de imágenes, el misterio de lo que no conviene que se escarbe...
Para alejarme de guerras virtuales y políticas de percepción extrasensorial, leo al argentino Juan José Sebreli. En su provocativo y polémico libro El asedio a la modernidad, descubro que el primer escritor que realmente hace "realismo mágico" es Miguel Ángel Asturias, autor que proyecta imágenes novelescas donde se entrelazan seres reales y seres surreales, al modo de norteamericanos e iraquíes, o al modo de Spiniaks y Guzmanes...lo que me lleva a pensar que entre Longueira y un televisor hay una simbiosis basada en lo mediático, o tal vez en la semejanza de sus formas primordiales: la cuadratura...
Nada más irracional que el modo de pensar de una pléyade de filósofos occidentales que de un modo u otro se dejaron influir por el pensamiento oriental. Allí están Schopenhauer, Nietzsche, Heidegger. Todos profundamente orientalizados. Todos profundamente protonazis. Schopenhauer abrazó el budismo, una religión fundada por un príncipe ateo. Tuvo por discípulo a Wagner, autor del drama musical budista inconcluso llamado Los vencedores, donde se pregoniza el renunciamiento sexual y la autonegación. El yerno de Wagner, Houston Stewart Chamberlain, publica en 1912 La concepción aria del mundo, obra de gran influencia en el pensamiento racista nazi. Aquí se ensalza la superioridad de la filosofía hindú, la superioridad del pensamiento mítico, el pre-saber como saber anterior y más verdadero que las pruebas. Es el arquetípico inconciente colectivo del psicoanalista Jung, agnóstico admirador de los nazis. Es el dasein flotando en la nada de Heidegger, el mayor pensador de los nazis, el que "descubrió" la revelación del ser a través de la nada, el que con supuesta docta actitud afirmaba que "el habla habla". Entonces, ¿de qué nos admiramos si el presidente de la UDI (unidad, discurso, imagen) es el medium por el cual el habla de Jaime Guzmán habla?. ¿No tiene derecho a creer en el pre-saber de este poderoso chamán, y comprobar que se puede influir en el inconciente colectivo de humildes pobladores?.
Gandhi. El poderoso Gandhi, artífice del hinduismo político, promotor del pacifismo activo. Es la imagen oficial que de él tenemos. Sin embargo, hay una imagen de esta imagen que desconocemos: era admirador de Mussolini, enemigo de la medicina occidental, predicador de la destrucción de la industria y la vuelta al telar de mano...
En las mismas tierras de Gandhi, en Calcuta, una humilde ancianita albanesa de extraordinario buen corazón, hacía su carrera para la santidad atendiendo a míseros hindues, muy pobres, en hospitales de mala muerte, donde estaban ausentes todos los avances de la medicina occidental. Sor Teresa de Calcuta, premio nobel 1979, se acerca cada vez más a ser santificada. Ya está canonizada. Es la imagen del altruismo occidental que ella representa. Pero hay otra imagen de esta imagen: amiga de los Duvalier en Haití, generación de dictadores; apoyó al dictador Franco, a los contra nicaragüenses, a los escuadrones de la muerte en Guatemala, cosas perdonables, sobretodo en una candidata a la santificación...Lo que no es perdonable: haber aceptado un millón de dólares de Charles Keating, el que estafó a la empresa Lincoln Savings & Loans por 252 millones de dólares. Cuando se le solicitó devolver el millón, cuyos legítimos dueños eran 17 mil ahorrantes, hasta el día de hoy, donde quiera que se encuentre, no contesta... Bendita caridad...Lo que es intolerable: por años manteniendo en el mismo estado de pobreza, en el mismo hospital roñoso de Calcuta a distintas generaciones de ultrapobres, mientras ella se atendía en los hospitales y las clínicas más caras con lo más sofisticado de la medicina occidental, y acumulaba 50 millones de dólares en una cuenta newyorkina por conceptos de donaciones...
¿En qué se parecen sor Teresa de Calcuta y Jaime Guzmán?. En ser ideólogos de la mantención de la pobreza mediante la asistencia al pobre, sin que éste deje de ser tal. Es el culto al sufrimiento y la subyugación...moribundez, una muerte católica, y acumulación de puntos para la santificación... En filosofía esto se llama la ontologización del ser. Por este camino sólo se puede aspirar a la liberación ontológica. No es casual que algunos filósofos americanos, existencialistas católicos heideggerianos, todavía propugnen un "pensar situado", para adentro, diluyéndose en la identidad cultural, en lo originario de la "América profunda" al decir de un antropólogo heideggeriano. El punto en común es que son heideggerianos, populistas concientes o disfrazados, enemigos de la ciencia y de la técnica, admiradores de lo mítico.
Más de algún profesor o académico se extrañará y sorprenderá de las mitologías udistas, de voces de antepasados-santos que inducen al habla. Y lo rechazarán por ser "una locura". Sin embargo, cuando un chamán o una machi relata que habla con dioses y antepasados, lo aceptan con un profundo y venerable respeto...Es el efecto del relativismo cultural, del irracionalismo, y del heideggiarismo solapado, conciente o inconciente.
Nihil novo sub sole. Nada nuevo bajo el sol. Pero una sorpresa más. Todos creemos que los que inventaron la doctrina de la Seguridad nacional fueron los norteamericanos. Falso. Fueron los franceses. Corrijo: los militares franceses. Después de la derrota en Indochina, y ante la guerra de Argelia, desarrollaron todo un manual de técnicas de torturas y de guerra antipopular no convencional. Los militares franceses instalaron una academia. Los primeros alumnos fueron militares argentinos. Éstos les enseñaron a los brasileños y a los norteamericanos. ¿Viste?. ¡Qué chico y misterioso es el mundo, che Guzmán...!.
Cuestiones de imágenes...Lo mediocre como mediación excepcional entre el ser y la nada...
(CRÓNICA DE TRANSMUNDOS)
En una lluvia antepasada se enrolló el trueno y dos oscuros copihues interminables alzaron su espera fluvial. Entonces vino el derrumbe del agua. ¿Diremos que el sur del hombre mapuche es el pánico a quedar chapoteando en despropósitos y descolgaduras?...
Gentes anteriores hablaban con la tierra. Vivían en ceremonias propias de la especie. El sol pasaba horizontal, disimulando ser guía de los pájaros. La tierra les dijo: "no necesito más raíces que sus hijos, pero le temo a los de ojos difuntos que traerán el reino profundo del ghetto, me dividirán para que sus zapatos legalizados degüellen la unidad del charco y la neblina". El sol a veces es un burócrata que anuncia tragedias...
La flecha cruzó el occipital. Exaltó abejas y demacró al hermano invierno. La gente de la tierra contra el asco de los cascos...El mundo mira opaca catarata. La flecha cortó los años en el aire. El aire trotó cuando sangraban. El occidental se fue con la flecha al suelo. Un puño verde abrió ventanas de esperanzas. Los cascos se llenaron de abejas...
Hoy esta gente estructurada por la tierra son connacionales, capital barato, enterrados en mediaguas a pleno sol, oxidándose. Son legales, con padre y madre, probablemente definitivos, con derecho a voto, posiblemente para financiar la próxima luna de una futura fábula. Son económicos, civiles, cualquiera juega con su origen. Se sientan rumbo al sur arriando vino por las calles. Así dice la leyenda de los descendientes de los hombres-cascos...¿Y los rescoldos de la guerra?. ¿Y la bandera para toda la vida impuesta?. ¿Y las esquinas de Temuco distorsionadas por el dinero?. ¿Y los turistas que sobornan su paraíso teológico?. ¿ Y los viejos con sus huesos al revés, de espaldas al sur, que vienen pero no van en medio de hijos del tránsito para algo?
Los viejos consideraban que la familia humana no puede ser sobornable. Decían que los árboles originales se comprometían y eso era todo el mundo para ellos, mucho antes que la tierra se cubriera de títulos de dominio y árboles financiados por otros hombres que lucrarían de primaveras artificiales, apátridas con dinero.
La vieja Quitral, la vieja sangre quebrada y lluviosa. De apellido indígena, mataba todo este mundo con su risa. Nos sentamos alrededor del fuego. Tomamos un té encogidos. Ella soñaba con la orilla del agua que falta por caer del cielo. Sentada, regresa con su guerra de semillas. ¿Por qué extraerle el mundo del bosque si lleva el mundo del bosque encima?. Conversamos de asesinos antiguos y la quebrada cáscara del sur. Yo construía un sorbo. Entre lo agrario y el barro. Entre los títulos de las águilas y las categorías de sus derechos. Entre astillas de estambres y leyendas inviolables. Ella era una mujer indígena sentada sobre sí misma, leal a profecías de labranzas. Me habló del ruido lunar del tiempo y del azul del ruido. De los nuevos árboles inventados que se nutren con las cenizas ancestrales escurridas entre aguas subterráneas. ¿Se murió su mundo adentro o afuera?. El humo es apocalipsis para sus cuencas. Las desmadeja. Y termina perdida en la memoria de sus canas. Tal vez me quiera decir "vete a morir adentro, vete a tu país, a tu globo terráqueo sin sentido"...sigue lloviendo y nada mundial sucede...salvo el "progreso" vociferado por generaciones de hipócritas... El tecito con esta lavandera de todo, hasta de mis vergüenzas antitiránicas...más allá, pasado el riachuelo, las constructoras de plustrabajo suenan como un timbal germano...Una simple alambrada divide dos mundos, y el mundo del arriba y el mundo del abajo, el mundo del lado y del otro lado...es que en el mundo del mapu no hay lados, todo es tratado con la misma actitud de saludo, de escondrijo de palabras, y de soberano silencio...Mientras en el centro de la injusticia, una orgía de oradores oprime a este pueblo de noches comunes...aquí, al menos, nunca hubo dictadores, y si negociaron, negociaron el crujido del estómago de los pequeños hijos en situación escandalosa para mi mundo...
Mamá Quitral me ofrece otro té...Me ensimismo...cuando me suspendí del tren, de norte a sur, recogí mi imagen en una ventana, y la atravesé de dudas...¿qué ventana podría mirarla solemne y vidriada, cristalizar su risa, mirarla a los ojos sin sentir vergüenza...?. "Entre los peumos moriré" me dijo. Se me ocurrió triturar mi occidental palabra "libertad"... "Hasta que se oxide, mamá Quitral", le contesté...Seguramente, verde y digna se proyectará subterránea... "es que morir es seguir trabajando", me aseguró...
¿Qué tiempo es este tiempo?. Los que alguna vez se arquitectaron sobre el teorema de Tales de la subversión, hoy se dedican a sus negocios cosmetológicos. Crujen sus arrugas de exilio europeo y naturaleza de carneros. Lo más audaz que tienen son sus uñas audaces...Habrá que desalienar el techo de las manchas, evaporar el Estado irrespirable, presionar la matriz desde abajo, guillotinar la cuerda que sostiene el ascensor de los burócratas, deconstruir al funcionario palafito...¡¿ Cómo es posible que mapuches estén presos debatiéndose con el pantalón de toda su vida, el camisón de la misma floresta, el hábito ancestral de puerta abierta a lo concreto, y el estómago sentado en la camilla sucia de esta democracia fecal?.
Estamos en la historia de los tarros venerables y autoritarios. Los años trajeron nuevas indumentarias, nuevos yanaconas. La flor de la memoria, señores concertados... perdieron la teoría del cuerpo y los antiguos nexos...¿Qué trajeron de Europa?. Sillas, problemas vacíos, nuevos sofismas...
"...Aromáticos pasan y el pájaro confundido se va de los follajes. Reposa la flor de la memoria y el trino llega exacto. La voz de la maleza móvil suave y vigilosa, con óculos subterráneos. Sorpresivos, con las caras del copihue y hazañas de aires constructores de alientos. Siluetas están como máscaras de montes, mojados, invisibles, como peumos verdorosos, recortando el rocío perseguido, hombres de hojas secretas entre rodillas araucarias, flechas al suelo, el galope en arauco trompe...Nacen por la puerta del viejo Curiñancu, el rebelde volátil. Siguen en la tarde huemul al norte, necesarios, raíces de cuchillos sonriendo tan temprano como el suelo de Angol, subiendo a gatas tan zarpazo asomando en el quitral, cornadas bajo la luna, aleteando bajo un bosque de lechuzas, tierra y polvo, casi ramas...No los ven, pero su cultrún retumba con los huesos de los padres desde hace siglos, en la montura de pájaros invisibles..."
Mamá Quitral es la cerradura del sur. Camina como si albergara un planeta nuevo, y los habitantes de los bosques se detuvieran ante su paso hermoso de mamatriz entre lo viejo y lo nuevo, encabezada de enredaderas, industriosa, como si no temiera los degüellos del avance...
Cuando venía en tren de norte a sur, ya venía rompiendo con la historia oficial, con el país de las alegrías que vienen y van entrando y saliendo por la puerta de cada puerta vestida de lengua para decretar un pueblo y luego hacer rodar los principios hasta el polvo inútil...y el horror de saber que todavía el mundo es manejado por el titán musculoso y descerebrado que habita en Manhattan...
Conversar con mamá Quitral significó reafirmar que mi hipnótica visión de primavera personal es como la maravilla del w.c. privado de los actos oficializados por decreto. "...Nadie borrará tu soberanía, mamá Quitral. Tus cabellos ondearán en la tierra viva. Infinítate y deseclípsales la memoria, a los que no supieron de guerras más allá de sus lenguas que han inventado de todo, como que tu mundo puede venderse cual mercancía a los mercaderes descendientes de aquellos gentiles de cruz, arcabuz y espada..."
"...Gracias, mamá Quitral, por subir un tecito y un pan mañanero hacia mi boca...por subir viejas verdades entre lo verde de este sur que cabe como sueño de banderón, esa terca libertad de silencio líquido edificando la cara de tus humanales poetas que sangran la gentil savia de los mañios. Tu pueblo triunfará, mamá Quitral. ¿sabes por qué?. Porque es parte de la guarida del sentido del hombre americano. Si ayer fueron los farsistas de Castilla, y hoy falangistas disimulados, qué más da..."
Cuando venía en tren de sur a norte, metí sus palabras entre las órbitas, como quien resguarda un hijo para el resto de la vida, y las defiendo a rebencazos contra el país que me decían...
Un año después me dicen que mamá Quitral murió entre sus peumos...Mientras ellos siguen con sus mañas y piedras sintácticas, me senté en la orilla de su sangre a embriagarme con su río de palabras maternales, en el fondo de su mundo, fuera de la gendarmería de mi idioma. Recuerdo que me dijo: "aprieta fuerte a las ortigas, y no te olvidarás de que es preferible gritar a llorar como si el mundo fuera de humo de leña verde...".
Epitafio: "...mamá Quitral es este muro erguido frente a ese mundo de ropas sin seres. Y con sus viejos latidos seguirá rompiéndose de pie. Es, pero no muere...".
Entonces vino el derrumbe del agua... ¿Diremos que el sur del hombre mapuche es el pánico a quedar chapoteando en despropósitos y descolgaduras?...
(CRÓNICA DESDE EL SUR REMOTO)
"...un sol kawésqar de asamblea en asamblea va fuera de la tierra. Abre una brecha en el cielo y por una cuerda de foca baja el primer hombre, lenguaje de hojarasca. Chilia Millahuilo toca su frente, y pone la sal en el sueño del pelo, y canta con voz de cuero marino una larga conversación de mar..."
(… ¡A las calles, viejos amigos!: y llévense estas lágrimas hasta el mar y ahóguenlas y sáquenles el latido...traiganme la lluvia porque quiero poner en orden mi identidad...extraño el mundo antiguo de la humanidad difusa, de los pueblos anteriores que gozaban del agua azul en sus cabezas...¿dónde nos volvimos pueblos subterráneos?...).
"...un largo puñal de combate perdido en el instinto y el primer hombre leyenda, el pájaro avena, el beso de aceite de bacalao, puso el susurro descolgado y lobo de mar, murió en la oreja de Chilia...".
(…Debiéramos saber que estamos expulsados los esclavos sin escrúpulos, traficantes de amores solos...Señoras compra-orgasmos: no griten como messo-sopranos. Miren con lupa sus barbaridades. Reelijan al clítoris desde la muerte. Protesten. Busquen un anticipo de ustedes entre las ruinas de los matrimonios y estarán listas para hablar de futuro…)
"...el extremo del mundo sujeto a los pies, el embargo de los años occidentalizados, las mohosas noches sobresaltadas, ataduras de hielo, las altas copas de fusiles australes, el colapso religioso, la historia barata de la tuberculosis y la sífilis. Estaban muertos, australmente desparramados y, desde entonces, ya no bajaron desde el cielo por una cuerda de foca ni tocaron el reposo con los hijos. Cayeron a tierra a balazos, a pestazos, a expropiazos, absolutamente solos, o más bien con las monedas que tumbaron sus secas cabezas...".
(…Euclidito sostuvo entre sus manos el globo terráqueo heredado de su abuela. Estaba orgulloso. El mundo en sus manos. Desafiaba la gravedad. Los países llenos de colores le observaban. Euclidito, el niño terrible, el maldadoso, estaba seguro de que el planeta no era hueco. Su madre inglesa le sorprendió cuando sus ideas destructoras se concretizaban: lanzó el globo terráqueo por los aires. En ese mismo instante era elegido presidente de los EEUU su padre, un anglosajón que era ciego…)
"...Chilia Millahuilo era amor sonoro, una flor hasta los acantilados veraniegos de su canasta repleta de ostras. Chilia Millahuilo, costilla de albatro, zapatos de agua, doblada como un muro de peces, plantando islas, a pesar del fogonazo del vino extranjero, hasta con flores galopando en las galerías de su pueblo. Chilia, nariz pulmonosa, melliza mar...".
(…Los hombres contiguos se estrechan las manos y posan para los otros, en grandes fotografías confidenciales, y en ese acto cruzan secretos y malversan sentimientos, enfatizan los engranajes del sistema, planifican los insectos y las políticas, se olfatean los negocios, y algún gesto bucolinguofacial para la posteridad (siempre posterior), y condonan deudas inhumanas de hombres comprimidos. La fotografía de los hombres contiguos paraliza el tiempo, porque no ha pasado nada antes o después de ella, pero cobra vida en las nostalgias de viejos rabiosos, y en el fotógrafo, víctima del abuso de publicidad…)
"...Chilia miró una bandera y un picotazo del norte y supo de sacos masculinos de indios sin república, o sólo sus cabezas entre los sacos, cual pueblos brujos. Pero no supo qué es una bandera o para qué sirvió una bandera clavada en el vientre del primer hombre lenguaje de hojarasca. Murieron simultáneamente con el sol que fue a una asamblea para no ver los cachureos de la civilización con olor a pólvora pateada en su república de focas libres...".
(…Honradamente, no podemos relinchar tonadas, arrodillados ecuatorialmente, casi muertos, bíblicos, con ciertas esperanzas, perdiendo la forma, contando treinta monedas, entre el polvo de símbolos. No podemos, honradamente, cambiar así no más de códigos, si las cenizas sacerdotales nos dictan números y números, y nuestras vidas, otro cálculo matemático, y estarán los mismos hechiceros de la tribu pelando duraznos, y el mismo general de la tribu, pintando las plumas de nuestros penachos. Tantos ilógicos vendiendo televisivamente sus genitales. Tantos "humanistas" viciosos que, ayer, azuzaban a los obreros y hoy, se visten de parroquianos y reparten postales. Honradamente, no puedo darles la mano. Sería una calumnia, un tributo a los líderes boca abajo ocupados en su enfermedad privada de decir públicamente sus engendros teóricos. Honradamente no puedo cambiar una teología de beatos sin religión, por una de bucaneros, porque las respuestas no están en las teologías consagradas, sino en las puertas de un viejo hambriento y chancletero: tiempo de pueblos…)
"...Chilia Millahuilo, día a día, cuida el fuego trasladado de la tierra en un movimiento suicida mar a dentro. El día llegó de la mano del tío del primer hombre lenguaje de hojarasca a pedir su mano, y aceptó regresar al pasado con el reloj disculpándose del hielo y esas líneas que cruzaban su nariz, el símbolo del paso por la flor sacada de los pezones. Esas líneas de la boda partían su nariz y juntaban al primer hombre leyenda y su habitante cariñoso de pubertad. Comieron hasta casarse y todos los hombres sin república se fueron murmurando canoas al sur de los canales...".
(…El cráneo está condenado a ser gobernante, pero la realeza, muy sutilmente, quiso que ese otro cráneo no lo fuera, porque hay diferencias de espacio y de palacio. La señora del cráneo pequeño tuvo un desliz con un joven con cráneo y lo reconoció frente a millones de cráneos, pero el cráneo del futuro rey no sufrió ningún malentendido, pues él también ya había craneado. Los cráneos reales nunca se pusieron de acuerdo, y a estas alturas, ambos caerán en un craneal que nadie entenderá: los extraños espejos de la realeza no dejan ver tanto cráneo tras el reino…)
"...Chilia Millahuilo y el primer hombre están en su choza poniendo sus ojos tragalluvias en el sol escondido de su pueblo. Se amaron como un temporal, de viaje, de sonrisas inocentes, porque ya no vendrá el verano o nunca hubo verano kawésqar donde desatar el grito libre de las focas terrenales...".
(…Último retrato de Pinochet, el Augusto: desde la ventana oscura, con gafas, un bosque en la solapa, boca de pipa negra, humo turbante, pies centrípetos, ojos de guerra, embarazado de agua y café, cerebro colgado en el respaldo de su única silla que le admira ambas nalgas, oriente y occidente, tórax como faro, pero sin luz, cabeza que no conoce Cuernavaca, nariz de narciso uniformado, terco, apretando a dios entre sus manos, cuello de ganso fracturado, corazón desfilando desde el útero, mira por la ventana esa soledad que le obsequió la muerte. Ex presidente en su último apellido…)
"...vino un día al mundo la misteriosa contracción ritual del primer hombre lenguaje de hojarasca, y el canasto de Chilia Millahuilo apretado al cuerpo también se contrajo y derramó un niño como un canal en el mar, doblado. Temiendo a Ayayema, la fuerza expulsada del mundo, enterró el cordón umbilical, las plumas y cabellos, para quedar unidos a la tierra. Cholass los mira desde allá de las estrellas, el dios doblado entre los cielos, siempre mirando...".
(…Las fosas están repletas de misterios. Capullos humanos sin actos mágicos entrelazados con huesos fortuitos, sin ninguna grandeza y jamás un rostro. Tanto silencio en este sur profundo. Ya no se puede hacer un eco de esas multitudes…
…Que sean bienaventurados cuando les amontonen cada humilde universo personal y lo que tienen: crucifijos óseos, polvo difícil que no oye, el amor alejado, inmóvil, brújulas colgadas en el insomnio de los pobres. Bienaventurados los que nos exhuman desde el pasado para no seguir enterrados en diversos rumbos, y nos dicen:
"si mueres, abre el bramido con un golpe de bosque. Sale a besar los párpados: allí va el porvenir. Si mueres, únete al niño que sale corriendo por la tierra y replica con la cuna que viene. Si mueres, siembra caballos, cosecha relinchos, desamárrate, habita las tuzas al aire de la ciudad jinete, escúpeles la vía láctea, mírate en el fondo de una olla común, vuélvete utópico, quiebra los cristales de este mundo de vitrinas, que no te vendan el apocalipsis. Vive en la economía del fósforo y cállate como selva. Nacionaliza el paraíso. Avísale a Marx que concluyó el mundo: Milton Friedman y Fukuyama atraparon, por fin la historia, y las abejas ya no construyen ni molestan. Millones de pobres están ahorrados en Wall Street…
…Pero no les creas. Las verdades son viejas respuestas debajo del óxido. Después de todo estuvimos antes que el tuerto Almagro ardiera ronco sobre el bracero americano. Estáte de semilla. Entonces, al anca de troncos, camaradas…").
"...Muchos años no tendrán qué mirar. El sol kawésqar está en una asamblea fuera del mundo. Se ha cortado la cuerda de foca que bajaba hasta los mares. La tierra sentada en cuclillas muere en el centro de una choza...".
(…Ahora estamos reconstruyendo esa cuerda...Recuerdo la cara de un tal Cristus bajo la lluvia de Galilea con la dignidad del oprimido entre los clavos inmóviles, y Cristus, inmóvil, llovido, mojándome la memoria...Un hombre fue y estuvo al borde...Recuerdo la cara de un tal Guevara, bajo la lluvia de Ñancahuazú…con la dignidad del oprimido entre los soldados inmóviles, y Guevara, móvil, llovido, mojándome la memoria…Un hombre fue y estuvo al borde…).
Huesos llovidos, al sur, seguimos, con el pueblo, una lluvia constante, el embarazo acuoso del futuro...
(CRÓNICA DE LA NUEVA GALILEA)
"...Un día cayó la longitud de una fruta en mi domicilio asustando a mis ventanas. Tapó el sol de mi estudiante. El lenguaje cuadrado, de sombrero negro y gafas de piedra, como sobrenatural coleccionista de creencias se metió entre coro de avisos y me obligó a salir de mi sindicato. Las puertas entreabrieron su agricultura y salí de la mano con los de adentro, mis padres y mi hermana: "...reconocemos donde naciste...", me dijeron, o más bien amedrentaron mis tercos zapatos, arquitectos de señales. Cortaron la guitarra y la plantaron en el hueco de un muerto. Pero no vieron los besos que colamos en el aire...
Comenzamos a recoger héroes de territorio de gritos de frente por donde la lluvia anduvo rondando los principios hasta el polvo..."
Años más tarde, Estados Unidos de América reconocía su participación en el golpe de estado chileno. Los reconocimientos tardan pero llegan, según el ritmo histórico que impongan los patriotas del Pentágono. ¿Quién escribirá la historia criminal de América?. Según el historiador Bush hijo, la historia de Occidente comenzó en Texas... Y el principio de todas las cosas, según este filósofo texano, es el petróleo, no el agua como lo creía Tales de Mileto...
"...Lo real fueron mis ojos vulnerables que encontraron este cielo en una crisis verídica. Los uniformados pretendieron impresionarnos geométricamente, pero descartaron de su léxico la palabra prójimo. Fuimos total alteridad para ellos. Total exterioridad de bocas hacia arriba tapadas tristemente por el polvo inculpado de ocultar las evidencias de unos muertos más...".
El señor Aznar, famoso recadero de Londres y de Washington, en su lenguaje profesional de soldado menor, quiso entrar en la historia de Occidente como el que abrió las puertas de Alcalá para ver morir a musulmanes reticentes. El señor Aznar abrió las puertas, pero se quedó dentro de su historia barata y oportunista murmurando algo así como ¡Bagdad, Bagdad a la vista...!.
"...Eran las horas de las reuniones bajo nuestra piel. Un roce visual era nuestra próxima pregunta. Interpretaciones de medianoche. Las bocas exhaustas y el juego peligroso. Los poetas vueltos leales en las misteriosas décadas oscuras. Besos y gritos. Murmullos de luciérnagas puestas en contra de la pared, piernas abiertas. "...¿qué luz traes escondida, terrorista transexual?...". Algo así ellos preguntaban..."
El demócratamente social Tony "payaso" Blair no podía ser menos en esta alianza de antropófagos que cabalgan en redondo, porque sintió las briznas de Las Mil y una Noche y voces de princesas oleoductas que le invitaban a tentar suerte. Blair, el antisumerio. El ejecutor de una tercera vía para llegar a Bagdad. Ojalá pasara nuevamente por la India y se quedara atrapado en un cuento de Kipling, rogando para que el hispano Aznar le abra la puerta de la muerte política...
"... Las veredas eran secretos de almas nerviosas cuando comenzaban otra nueva mentira. La ciudad se disputaba a hábiles charlistas, hombres-camas independientes de sus abuelas que a través de los vitrales del poder codiciaban el brillo nocturno de las calles y las treinta monedas de plata ocultas en las alforjas de las utopías del cancerbero..."
El emperador Bush, hijo, nos ha brindado su magnífica versión alcohólica del apocalipsis. El norteamericano medio, obeso de biblias y hotdogs, pandero en mano ejecuta el vals capital, y otra vez el curioso pitoniso Fukuyama nos advierte, esta vez, sobre el fin del Hombre. Bush, hijo de Herodes Bush, el padre, ha pedido la cabeza de Hussein. Salomé Fukuyama danza frenéticamente, porque se cumplirá su profecía del fin del Hombre...Aznar y Blair también quieren reescribir la Biblia, aparecer como los salvadores de la santa cultura occidental, pero no ya usando el arca de Noé, sino acorazados repletos de misiles que alumbrarán cual nueva señal el nacimiento del hijo del Hombre, o sea, el hijo de Bush hijo...
"... Soy patriota, mi amor. Vivo bajo la inquietud de los codazos. Pero la fluidez de los principios y los oportunos trancos me llevan al remolino de la humanidad donde las maravillas, los escándalos y las supersticiones pasarán a ser la nueva acrópolis del siglo de los hombres-paja, hombres-pedazos del dormir de un dios, preocupados de tener rígidas descendencias. El siglo de los hombres-alfombras que se postran frente al emperador Bush en forma tan graciosa como la ruptura de una cuerda del violín de Scarlatti..."
Bush, Aznar, Blair. Santísima trinidad inventada por la santísima cultura occidental. Los demás somos vagabundos hedónicos que pretendemos sustraerle al azar su estado viril gritando que el mundo no se acaba y no volveremos a ser hombrecitos de cielo azul y polainas...
El emperador ha dicho: "señores camellos, entren rápido por el ojo de nuestra aguja..." ¿En qué consiste la dignidad?. La dignidad, señores presidentes, consiste en dejar de ser simples camellos portadores de viejas teologías...
"...A fines del siglo XX estábamos esperando un ángel posible, y apareció, en una época de tormentos providenciales, un hombrecito texano portando unos papelitos en la siniestra mano y dijo: "¡He aquí, mis queridos súbditos, el nuevo mapa del mundo...!. Y nos emocionamos cardenaliciamente. Pero poco después nos lanzó al abismo y nos cubrió de musgos y cardos. Algunos gritaron con voz de alga, o sea, llenos de vergüenza, que les sacara de esa pesebrera ideológica, pero él les dijo que el chiste de amar al prójimo como a sí mismo era maleza que cubre el alma occidental, resto de los jardines colgantes de Babilonia, y brindó por la guerra de pueblos infértiles con marchas militares, arte mayor de los dioses malvenidos..."
...Y los ágiles caballos del apocalipsis texano invadieron las tierras de Nabucodonosor. La cosmogonía antigua ha sido pisoteada en la mandíbula. La vieja república venenosa del norte exhibe su imagen miserable. Los niños iraquies se preguntan si se murió el mundo adentro o afuera...Y afuera sólo el ruido de pájaros invisibles que vuelan sobre Bagdad con la misión de hacer dormir a cientos de niños...inteligentemente...para hacerlos dormir porque estaba escrito: "eliminarás de la faz de la tierra toda criatura del eje del mal con el mismo terror con que ellos nos odian como pueblo elegido".
La gente del Irak antiguo entendía el rito de encontrarse e interpretaba cantos antiguos y le hablaba a la tierra desértica, y se amontonaba entre el mar y los demonios. La gente atrapaba un hilo de luz para toda la comunidad y habitaba entre la neblina y el diluvio. En la primera tierra, en la tinaja de catástrofes, coordinaron el trueno y el clan. Aun no había buitres en el firmamento...Esos pájaros invisibles que patean calurosos el caldero del sol y lo derraman sobre las cabezas iraquíes: ¿son la expresión más alta de la técnica criminal del hombre occidental?.
Bush ha creido que la historia era su sueño. Sadan creyó que la historia era el pasado. Los dos mirando en círculo en el abismo profundo de la realidad dogmática. Vivirán en el círculo de sus historias al margen de sus propios pueblos...¿ Y Osama y Al Qaeda?. La memoria cibernética del Pentágono ya los ha olvidado. Ellos ya cumplieron con abrir las grandes puertas que dividen los reinos de la libertad y la necesidad...La megalomanía busheana es la continuación de la megalomanía hitleriana. Sólo que Hitler fue un sadomasoquista y Bush un simple imbécil y ex alcohólico cuya misión es glorificar el capitalismo del norte y bloquear el capitalismo de Europa. Para ello escupe sus cangrejos por CNN, modula su oratorio fabricado por el Pentágono, y polemiza con el estiércol enredado entre los huiros de sus ideas y la risa fingida de la hiena...
"...Quepas, tú, en las tinieblas, y el rojo sanguíneo de los niños te persiguirá menos nuestra voz de arena buscando un mar y el permiso de los barcos...En las tinieblas puedes vivir coagulándote entre ventanas sin amor y todas esas cosas que no tocaste sin amor. Te persiguirá el rojo sanguíneo definitivo y nuestro lenguaje de a dos, duales, estrecho de nosotros, unos...".
Ha nacido una nueva fase del cuento de la civilización de la globalización. Oriente deja de ser un autoasilo para multimillonarios sustentados alguna vez por Estados Unidos. Aladino Bush frota su lámpara maravillosa y surge un nuevo genio del bien que regirá a los desunidos árabes. New age...
Despertar en Bagdad es morir de súbito, transformarse en un exabrupto "colateral", un olvidarse de las excretas de un noble y meditamundo presidente de una muy antropofágica democracia. ¿Cuál será su próximo insomnio?. En el fondo esperar al más viejo mártir de los tiempos: el soborno. "No eres mi enemigo porque te compro o te multiplico y te coloco fuera de la biblia", dice el nuevo profeta de Occidente. "...Tengo fe que no seré un confidente del trasero de un gendarme y los sapos comprenden que no pensaba en norteamérica...", medita el nuevo gurú occidental...
Pero los gendarmes despliegan el olor de los códigos del santo oficio pentagonal e izan la bandera con rayas, ellos, la fuente mayor de esqueletos y la locura como una llovizna de cascos. Mientras los niños del Irak estallan en el aire...y hombres y mujeres son bejados sólo para mostrar ciertas fotos que ya son familiares para el mundo…
Tapar el rostro de una estatua de Hussein con la bandera norteamericana es todo un símbolo. Al igual que las torturas a los prisioneros de guerra. Son expresiones del falismo norteamericano, expresiones de deseos de dominar el oriente. La violación e incorporación física del otro lugar, para ocupar con otra historia cultural la necesidad económica de expandirse con la axiología de la bomba, el chicle y el rock and roll. Loado sean los nuevos liberadores de los prisioneros del islamismo...
…Pero todo empezó en un día vulgar de un futuro presidente: en el desayuno se sirvió una tacita de petróleo, pero sin azúcar cubana... y platicó con otros barrabases de cómo bloquear la expansión del capitalismo europeo, la declinación del dólar, las amenazas árabes a su judaica creencia de ser un ungido. Acordóse de las patrióticas ayudas brindadas por su bisabuelo y abuelo al señor del bigotito que pretendió barrer a Europa. Pero le faltaba el incendio del Reichstag...y ¡oh, milagro, el 11 de septiembre!...El doble agente Bin Laden, con la ayudita de Alá y la Cía. le hizo el regalo necesario al postulante defensor del peor proyecto antisolidario de la historia de la especie. Y henos aquí tratando de interpretar la sabiduría futurista de este elegido por su propio dios, o sea, por sí mismo, o por esa fecalómana democracia donde el 50 % de sus idiotas elige la forma de oprimir a casi 6.000 millones de súbditos, menos a los ilustres y dignos habitantes de una isla que miran con el desprecio de utopía al Gulliver engendrado en la borrachera de una noche del Mayflower...
"...Sobre el odio y la guerra surge el canto de la humanidad. Vibra toda la tierra con este himno de fraternidad. Juventudes del mundo, este coro fecundo, surge potente, se eleva ardiente, exigiendo libertad. Estas voces nuestras no se apagarán, durarán, crecerán. La mentira ya no nos traicionará. Juventud, juventud...".
____________________________
*Magíster en Estudios Latinoamericanos. Univ. De La Serena
Médico-cirujano. Univ. De Chile
filosofiacritica@hotmail.com